Пинок - и тёмно-коричневое стекло выблёвывает на лету остатки пива, приземляется на асфальт с треском и звоном, возможно, кого-то разбудив... Но на улице темно, меня не увидят из окон.
Вот хуйнешь с ноги по полупустой пивной бутылке - и много думаешь о чём-то туманно-позитивном.
Хе.
Такое чувство, что мысли не достигают глубины сознания. Мутная прослойка алкоголя, подобно подушке безопасности, не дает им впиться осколками в чувствительный слой. Похуй на болевые пороги, на всё уже похуй.
А мысли роятся, и смотришь на них со стороны - и испытываешь почти равнодушное желание поговорить о них, причём в пустоту. Сказать что-нибудь и забыть. Потому что их - не жалко, это - не то, что хочется оставить себе, беречь, тащить с собой, облизывать их и любить.
Это - самое глупое личное, которое во мне есть. Оставляю на асфальте, дворнику тоже похуй. Ему деньги платят, он думает о них, а не о чужой дурости.
Хотя вряд ли только о деньгах, но размышления дворника - это уже его забота. Мне - нормально, и какой смысл заморачиваться на чём-то ещё?
Надоело.
В моей голове стоит жить только самым близким, остальное - фон, декорации и мусор.
Се ля ви, хуле, и простите мне мой французский.