А тот, кого я так ждала, ушёл к какой-то бабе...
Их ждут великие дела, и, сто пудов, не в пабе.


Angie Night.



*барабанит ногтями по столу*
Я скучаю по автору этих строк. Она сейчас за три тысячи километров от Питера, а я, уезжая, совершила глупость, не вспомнив о том, чтобы найти дискетку с её творчеством.
Я часто перечитываю её стихи. Иногда они впечатываются в память отрывками, обрывками и лохмотьями, возникая в мыслях в определённый момент... Но я вряд ли могу вспомнить что-то дословно целиком. И сильно ругаю себя за это. Иногда просто хочется позвонить и попросить прочитать кое-что мне прямо по телефону, плевать на роуминг, чтобы вспомнила...
Но разговор, скорее всего, будет примерно в такой теме: "Привет, Сид. Я в Питере, да... Здесь тепло, снега почти нет. Тепло. Правда, иногда резко дует такой холодный ветер, что мне кажется, что меня пронизывает насквозь... Да, бля, не лето. Не лето... чёрт, верните нам Наше лето Ну ты же всё понимаешь, о чём я... Да нет, конечно всё похуй. Мы же Хардкор!..
Сид, я больше не пью. Я перестала бухать. Ничего не случилось, всё нормально. Всё..." (кладу трубку, сейчас или через некоторое время, какая разница)

А её стихи всё равно крутятся в голове, навязчиво, как мелодия песни, слов которой, как назло не можешь вспомнить.
Вспоминается что-то несвязное, и я уже не помню, так ли всё было:

читать дальше