- Зачерпни мёду из банки, - говорит мама.
Мёду в банке меньше половины, ложка короткая, нужно просунуть руку в горлышко, чтоб достать.
- Моя рука не пролезет, - говорит мама.
Я тоже не хочу зачёрпывать мёд. Банка липкая. И, к тому же, у меня порезан палец.
- Ничего, - хмуро спрашиваю я, - что мои ладони больше твоих?
- Ты чего хоть?! - возмущается мама и тянет руки - сравнивать. Мои действительно больше. Длиннее пальцы, шире ладонь.
Я выхожу с кухни за маленькой баночкой, и из коридора слышу, как дядя тихо смеется над растерявшейся мамой. "А как ты думала", - говорит он. - "У моего ребёнка вообще рука, как моих полторы."
Это как-то по особенному трогательно... Представляете, вот вы держали своего ребёнка за руку, вы помните ощущение маленькой ладошки в большой своей, и это - так естественно, что даже и не воспринимается потом никак иначе, даже несмотря на то, что прошло уже много-много лет. И у вашего ребенка рука - внезапно больше вашей...
Это так трогательно, когда мама просто не может в такое поверить.