Снег, снег, снег

Этот город сходит с ума! Очень прикольным и глючным образом. Я теряю ощущение взаимосвязи явлений - или её изначально не было?
Такое, казалось бы, обычное явление, как зима, периодически шлёпается на город огромным количеством белого-белого снега, я зачарованно смотрю на это в окно и честно офигеваю от красоты...
Деревья полностью в снегу. Снег застилает землю. Снег укрывает машины. Много-много белого снега.
А главное - не холодно. Никакого мороза. Вчера я гуляла по улице с мокрой головой, что в Родном Дупле было бы чревато полным отморожением остатков мозга...
Санкт-Петербург. Замечательный город.
И всё-таки он сумасшедший, в атмосфере что-то, наверное.
Пойду прогуляюсь.

@музыка: Ночные снайперы - "Когда горит свет"

@настроение: одной гулять неинтересно...

@темы: Город

---

Вдогоночку к предыдущему посту =)

Бландинко нах, интересно, кого-нибудь стошнит?))

---

День сурка...

Я пропитана, вся пропитана алкоголем и сигаретами, одинокие спят одетыми, а бывает и неумытыми. А бывает, совсем не спят они, на постелях своих распятые, и баюкают, будто спятили, телефонные номера. Эти судороги сердечные - бесконечные, бесконечные, никакого вам нахуй завтра, никакого в пизду вчера. (c) hrivelote

Ссылки

Этот стих полностью - hrivelote.livejournal.com/112840.html
А здесь другие стихи: http://hrivelote.livejournal.com/tag/стихи

@настроение: ниибацо лирическое

@темы: Ривелоте, Лирика

---

Туман

В три часа ночи выхожу из дома за сигаретами и пропадаю на неизвестное время. Питерский спальный район, кругом всё бело от снега. Оранжево-желтый свет фонарей, сугробы, небольшие дворики, голые деревья, типовые дома - и всё это затянуто туманом. Завораживает... Воздух очень свежий, холодно.
Я гуляю в тумане, курю, задумчиво глядя на тёмное мутное небо. Досадно, что всего этого не видит никто кроме меня.

Возле киоска какой-то старый мужик в рыбацкой шапочке настаивает, чтобы я закурила его "Мальборо". Он пьёт пиво, предлагает мне - не надо. Он хочет говорить со мной о городе, о снеге - точнее, он хочет говорить сам, говорить долго, просто так.
"Я же батя тебе. Даже дед".
Окей, батя. Меня ждут. Я же только за сигаретами...

Ждут... Да никто меня не ждёт. Ну и ладно. Иду прочь, улыбаясь его добрым словам. "Моя хорошая" - почему-то это всегда приятно. Как собаке, право слово.

@музыка: Агата Кристи

@настроение: Только это не поможет тем, кто любит рисовать...

@темы: Город

---

Второй танк

Подъезд затянут сизым дымом. Мы стоим в тумане и курим, пытаясь додуматься, что же горит... Барабашки жгут пенопласт? Тревожно поглядываем на стены и потолок - не загорится ли где надпись "ПОРОШОК НЕ ВХОДИ" - если загорится, то с потолка высыпется мелконатёртый белый химикат, и придут Барабашки, будут втягивать порошок ноздрёй и пускать по венам.
У меня в руке советская деревянная хлопалка для ковров - Жезл Защиты от Барабашек. Должно помочь. Мы держимся за него вдвоем и курим.
Потом идём выкинуть окурки в мусоропровод, приподнимаем крышку и нас обдает жаром разверзшейся преисподней. Непотушенные окурки летят в жерло, крышка быстро захлапывается, мы переводим дыхание и понимаем, в чём дело.
После Нового Года осталась у нас пустая жестяная банка из-под кукурузы, коей было доверено стать пепельницей. И нарекли мы её Великий Кукурузо, и каждый раз, идя курить, обращались к ней почтительно, и окурки туда складывали.
Но пару дней назад случилось страшное. Мы потеряли Великого Кукурузо! Его убили сволочи, он смертью храбрых пал в мусоропровод... короче, у нас не осталось иного выхода, кроме как кидать окурки прямо в мусорный люк. Непотушенными - не об стену же гасить, подъезд портить.

Так вот, сижу я сейчас на подоконнике, задумчиво смотрю на улицу. Пожарная машина приехала. А я вспоминаю подожженную в Новый Год помойку и слова камрада: "Мы подорвали фашистский танк!"
Ну что - второй пошёл.
Доживем до старого Нового Года и начнем, пожалуй, звёздочки на крыльях рисовать. По одной за каждый очередной...
Ура, товарищи, или как там надо... За твои тапки, мама!

@настроение: патриотичное

@темы: Жизнь

---

Белые волки

@темы: Звери

---

Зашибись, блин

Я Вас вижу на картине Макса Эрнста

Да, Вы так и проситесь в окружение жутких чудовищ - порождений кошмарных снов или фантазии художника-сюрреалиста! Если не Эрнст - тогда будет Дали, Магритт... но я лучше всего вижу Вас на фоне руин погибшего мира, который уже наполовину засосала зловещая болотная топь, в компании устрашающих когтистых, клыкастых, остроклювых созданий. А может быть, Вы - одно из них?.. Как-никак в любые времена никто так не угрожает миру, как населяющие его люди с их бесконечными войнами...

Пройти тест

@настроение: мрачное

@темы: Тесты

---

Вектор.

Ой чаго я нарыла...
Давнишнее моё нетрезвоя сочинение, жаль, дата не стоит...
Кому интересно - велкам под море.

Я не знаю, что такое любовь.
Небо над его головой становится стальными переливами крыши, стук его шагов по холодному металлическому полу слышен уже где-то далеко. Я хотела бы искать его в этих тёмных коридорах, где я не разбираю никаких ориентиров и координат. Материя и направление. Вперёд.
Я не знаю, что такое уют и спокойствие. Реальный мир и сны должны поменяться местами, чтобы мне было куда приходить по вечерам, чтобы у меня был дом, семья, домашние животные, книги, мягкий свет лампы... Моя жизнь - непрекращающийся бег, бесконечные дороги, холодные коридоры и только одно направление. Вперёд.
Его голос существует в цифровом варианте, его глаза смотрят в одну точку, застывая в сотнях отпечатков. Его нет, он - образ, символ, идеология, направление.
Он есть.
Когда реальность разрывается вспышками света, я вижу его живым. Он смотрит на меня, говорит со мной, и едва заметный запах перегара наполняет собой все мои ощущения. Становится страшно.
Он разрывает моё сердце, его боль я чувствую так, как никогда не ощущала свою. Превышая болевой порог, заставляя терять ориентацию в пространстве - мне некуда бежать, когда он рядом. Я просто хочу быть с ним. Забирать его проблемы, перенапряжение нервов, всё дурное, что преследует его всю жизнь.
Я хочу, чтобы ему было спокойней.

***
Он заходит в студию, привычно улыбаясь мне и начинает речь, обращенную к прочим присутствующим. Его голос гипнотизирует, сила риторики очищает разум ребят, сидящих перед ним. Я вижу, как они вдохновляются его словами, его безумной невероятной энергетикой, я вижу готовность чужих ему людей убивать и умирать ради него.
А я его уже не слышу. Его голос вещает о идеологии и направлении, но мне плевать на это. Я - ощущения, я знаю, что ему плохо сейчас.
Я не понимаю.
Очень страшно, беспокойство растет, как чёрная туча, мне хотелось бы встать с пола и ластиться к нему, мне хотелось бы раскрыть и выпустить прочь всё потоки дурной чёрной энергии, которые находятся в нём сейчас. Но у меня нет права даже прикасаться к нему.

Он делает глоток коньяка из маленькой рюмки, стоящей рядом с ним. Ума не приложу, зачем он это делает. Я ненавижу алкоголь. Мне страшно от того, что он травит себя этим проклятым ядом, я боюсь за него, я не понимаю, в чём дело. Я не знала, что он пьёт. Я была уверена в обратном. Он не курит, и я бросила бы курить сама в тот же день, когда он сказал бы мне "не кури". Но он спокойно смотрит на сигарету в моей руке и не придаёт этому значения. Ему всё равно. А я ненавижу его коньяк.

Он заканчивает монолог, и ребята расходятся молча, их мозги промыты, в них нет больше ничего, кроме его мыслей и слов. А я остаюсь сидеть, пытаясь разобраться в том, что я чувствую за его словами, его напряжение, нервозность, бессонные ночи, переезды и перелёты, интервью, мастер-классы, концерты, спектакли, книги - это всё атрибуты его мира, но суть не в них. Суть в глубине. За алкогольным туманом, который я вижу в его глазах, когда он подходит ко мне очень близко. Я чувствую запах перегара, я ищу повод, которым могу объяснить своё присутствие рядом с ним. Я говорю ему, что его дорога - мой пример для подражания, профессиональный интерес и уважение, моя благодарность ему за то, что он делает и просто за то, что он есть - всё перемешивается в моей голове.
Я выхожу на улицу. Серый снег вдоль трасс, серый вечер, серые вороны. Мне очень грустно видеть его пьяным, чувствовать его боль и быть не в силах понять...
В маленьком уютном дворике старого пятиэтажного дома белые сугробы. Сломанная скамейка с мишками по бокам. Уже совсем стемнело, в доме горят окна... Я пытаюсь высчитать окно квартиры, где живёт его мама. Он вырос в этом доме. Я пытаюсь представить себе этот дворик двадцать лет назад, когда меня ещё не было.
Я пытаюсь представить себе его. Я знаю где он сейчас, он звал меня, но мне действительно некуда идти отсюда. У меня в сумочке бутылка коньяка. Я знаю, что он сейчас сильно пьян. Мне нечего терять.
Я опускаюсь коленями в сугроб, в мягкий белый снег возле скамейки. Откручиваю крышку бутылочки, думая о том, что я хочу одного - чтобы у него всё было хорошо. Спокойно. Не больно. Я хочу забирать его боль. Понимать её, понимать его чувства, мысли, быть с ним.
Я хочу быть с тобой.
Крепкий алкоголь не обжигает горло, я пью его залпом, пытаясь прочувствовать отраву, задохнуться, сдохнуть. Но поллитра коньяка кончаются на удивление легко. Я пытаюсь вытряхнуть из бутылки последние капли, я не ощущаю ничего, кроме горьковатого вкуса и лёгкого тепла.
И ещё стало немножко спокойнее.

***
Есть люди, которые пытаются задавать мне дурацкие вопросы. Почему у меня нет парня. Зачем мне шляться по городам и весям с какими-то музыкантами, если я не хочу от них ничего для себя. Почему я столько лет тупо зациклена на одном человеке, которого и по телевизору-то показывают раз в год, а в родной город он приезжает едва ли чаще. Обращала ли я внимание на то, что он стареет, лысеет, толстеет и чёрт знает что ещё. Ему скоро сорок. Чего я хочу?
И как мне удаётся пить крепкий алкоголь в жутких количествах, не закусывая и не дурея?

***
Я смотрю в его глаза и улыбаюсь. Мне больше не страшно. Мне многое удалось понять за этот год, который принёс Ему столько потрясений. Теперь я знаю, что случилось зимой и что было после, на моих руках темнеют следы от ожогов, полученных в войне за его идеи и принципы. Я не боюсь боли. Сейчас и никогда больше. Над нами синее осеннее небо, желтые листья падают сверху и устилают землю. Он своей рукой наливает мне коньяк. Я улыбаюсь и выпиваю всю стопку махом, не морщась. Он улыбается и наливает ещё.
Ему многое довелось пережить за столь короткое время. Сейчас он пишет книги. За которые я, естественно, буду бросаться грудью на амбразуры, как за всё, что он делает. Как за него самого.
Я смотрю на него - и мне становится тепло и радостно. Ему почти сорок лет, но многое ещё впереди. Я не сомневаюсь в нём.
Я сомневаюсь, что сама доживу до его лет.

***
Я не знаю, что такое любовь. Реальность и сон должны поменяться местами, чтобы я смогла, наконец, чувствовать большинство эмоций, доступных другим людям. Таких как страх и чувство незащищенности, сомнения и прочее... Я действительно не умею влюбляться. Я - неживая, я не девушка, не человек - я - точка, передвигающаяся в какой-то странной системе координат. Я знаю одно - направление.

@темы: Творчество

---

Новый год

Ребятки, алкоголь всё-таки зло.
Бесполезно было умолять не понижать градус, забирать бокалы с вином, пить самой, мрачно вспоминая тех самых шушпанчиков, которые благородно пожирают наркотики, спасая юных дебилов.
Себя - не жалко.

Утро наступило вечером, я проснулась в обнимку с котом, форточка была открыта, и жизнь не казалась таким уж дерьмом, несмотря на головную боль и нежелание смотреть на часы и в зеркало. Новый год наступил, и первый день его стоило проспать, протупить на кухне, глядя на огонёк свечи-мышки, пить чай с цитрамоном, жевать лимон, разговаривать и никуда не торопиться. Отчего-то очень уютно и спокойно, несмотря ни на что. После того как ночью мы шлялись по улицам, запускали фейерверки, подожгли помойку, а придя домой, устроили алкотрэш, после которого все умерли, но остались живы.

И жизнь замечательна, и плевать, что нет снега, неправильная зима, глючный город... Хорошие люди - вот самое главное, ради чего хочется жить и улыбаться.
Честно хочется, чтобы у всех было всё хорошо.
Желаю.

Да, ребят, я сама вижу наивность и глючную логику вышенаписанного.
Пусть будет.
Я до сих пор хожу и улыбаюсь.



Люблю.

@настроение: новогоднее

@темы: Жизнь

---

Я вижу в этой песне себя, как ни банально...

Почему я не вижу здесь кораблей
С парусами из дальних из южных морей,
Почему здесь нет ветра, не слышен прибой?
Я хотел бы уехать и быть просто с тобой,

Ведь мой дом как могила, как каменный склеп,
Потому что я глух, потому что я слеп.
И в глазах моих видно лишь зимнюю ночь,
Этот страх подворотен, где ты идешь прочь,

Я искал свое место по следам на снегу,
Но я понял, что больше так жить не могу.
И я видел полмира, мне две тысячи лет,
И на стыках путей не один километр;

Я не знаю, зачем я приехал сюда,
Мне казалось, что здесь загоралась звезда.
Я не знаю, откуда на щеке моей кровь,
Здесь, похоже, война за любовь...

И в этом бою как из крана - вино,
И я пьян, и убит под звездою давно,
Дай мне выйти из этой войны с мечом.
И чтоб было потом еще
Продолжение...

@настроение: ))))))))))))

@темы: Лирика

---

Этот самый пазитиффный флешмоб))

ЕСЛИ ТОЖЕ ХОЧЕШЬ ПОДЕЛИТЬСЯ ПОЗИТИВОМ ТЕБЕ СЮДА faliant.diary.ru/?comments&postid=39241624

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Питерский бред

Состояние отчуждения - ненавязчивое ощущение, которое давно перестало быть шокирующим откровением потенциального суицидника. Это тональность существования, это та самая дезалиенация, над которой я рвала мозг на первом курсе... Альбер Камю, первая курсовая. Я почти её не помню. Эмпирическое познание оказалось гораздо легче, чем те подростковые попытки теоретически обосновать бытие, обреченное на нелепость и абсурд.
Просто это жизнь.

Абсурдным может казаться сам факт того, что бывшая студентка философского факультета шляется по Питеру, в котором непонятное время года, на календаре - зима, но снега нет, незамерзшая река, холодный ветер на набережных; непонятное время суток - небо затянуто плотной серой мглой, и только благодаря тому же календарю я знаю, что где-то там должна быть полная луна...
Ассоциативно вспоминается Достоевский, но настроение нашего времени стирает из воображения желтые стены и старые фонари... Пейзажи, мимо которых прохожу я, содержат в себе гораздо больше синтетики и холодных металлоконструкций. Дымящие трубы завода вдалеке, широкие проспекты, бессчётное количество машин... всё в огнях, город светится - неоновые вывески, подсветка зданий, новогодняя иллюминация, ёлки - море электрического света...

Днём - нет солнца, только мгла, затягивающая небо, гораздо светлее. Я - на набережной, в районе Новочеркасской. Это могло бы стать обрывком черно-белой киноленты - набережная Невы, пронизывающий ветер, от которого я закрываюсь, чтобы прикурить сигарету, а он треплет мои волосы, они закрывают лицо... Состояние - нервное, нет денег, хочется есть, времени мало...

Вечер заряжает новой энергией, появляется любопытство к окружению. В кармане - пакетик фиников, в сумке - сигареты и питьевой йогурт. Есть больше не хочется, я довольна, я иду по набережной Фонтанки в сторону Невского проспекта, прохожу бесчисленные мосты, иногда перехожу их просто прикалываясь от того, что они - деревянные... Электричество вспыхивает и мигает на зданиях, откуда-то из-за домов в небо направлены лучи прожекторов. Они скользят по мглистому небу, создавая иллюзию паршивого кинопроектора, это выглядит забавно. Я не понимаю, зачем эти лучи, от этого немного тревожно. Я пытаюсь заснять это на телефон, пейзажик получается мрачноватый.

Слишком много всяких заморочек, много мыслей, кажется, что можно уже начинать писать книги, но мысль об этом - на 100% шуточная, как и сожаление по поводу того, что я не могу встретиться, прикоснуться к Камю, к Достоевскому, к Бродскому... Более серьёзное сожаление - по поводу того, что я не нахожу атмосферы своего мира ни у Камю с его абсурдом, ни у Достоевского...
При всём уважении, я давно не читала их.
Буду читать Бродского, "От окраины к центру" всплывает в голове отрывками, которые становятся очередным "саундтреком" жизни...

[...]
Это наша зима.
Современный фонарь смотрит мертвенным оком,
предо мною горят
ослепительно тысячи окон.
Возвышаю свой крик,
чтоб с домами ему не столкнуться:
это наша зима все не может обратно вернуться.

Не до смерти ли, нет,
мы ее не найдем, не находим.
От рожденья на свет
ежедневно куда-то уходим,
словно кто-то вдали
в новостройках прекрасно играет.
Разбегаемся все. Только смерть нас одна собирает.

Значит, нету разлук.
Существует громадная встреча.
Значит, кто-то нас вдруг
в темноте обнимает за плечи,
и полны темноты,
и полны темноты и покоя,
мы все вместе стоим над холодной блестящей рекою.

Как легко нам дышать,
оттого, что подобно растенью
в чьей-то жизни чужой
мы становимся светом и тенью
или больше того --
оттого, что мы все потеряем,
отбегая навек, мы становимся смертью и раем.

[...]
Неужели не я,
освещенный тремя фонарями,
столько лет в темноте
по осколкам бежал пустырями,
и сиянье небес
у подъемного крана клубилось?
Неужели не я? Что-то здесь навсегда изменилось.

Кто-то новый царит,
безымянный, прекрасный, всесильный,
над отчизной горит,
разливается свет темно-синий,
и в глазах у борзых
шелестят фонари -- по цветочку,
кто-то вечно идет возле новых домов в одиночку.

Значит, нету разлук.
Значит, зря мы просили прощенья
у своих мертвецов.
Значит, нет для зимы возвращенья.
Остается одно:
по земле проходить бестревожно.
Невозможно отстать. Обгонять -- только это возможно.

[...]
Поздравляю себя
с этой ранней находкой, с тобою,
поздравляю себя
с удивительно горькой судьбою,
с этой вечной рекой,
с этим небом в прекрасных осинах,
с описаньем утрат за безмолвной толпой магазинов.

Слава Богу, чужой.
Никого я здесь не обвиняю.
Ничего не узнать.
Я иду, тороплюсь, обгоняю.
Как легко мне теперь,
оттого, что ни с кем не расстался.
Слава Богу, что я на земле без отчизны остался.

Не жилец этих мест,
не мертвец, а какой-то посредник,
совершенно один,
ты кричишь о себе напоследок:
никого не узнал,
обознался, забыл, обманулся,
слава Богу, зима. Значит, я никуда не вернулся.

@настроение: все эмоции разом

@темы: Стихи, Я, Разгоны

---

Моя радиация

Такое чувство, что я живу на едрёном реакторе...

Периодически становится невыносимо плохо, но если слезть и уйти, нормальные люди начинают шарахаться в стороны. От меня фонит радиацией, видимо, лучше мне жить с такими же зараженными.
Стайка детей радиации, облучение растёт в геометрической прогрессии, зона воздействия расширяется...
Пока мы живы, мы обречены смотреть, к чему это приводит.
Интересно, иногда даже страшно. Я хочу быть ещё сильнее.

@настроение: надежда, вера и что-то ещё

---

Энджи Найт. Саунтреки жизни...

А тот, кого я так ждала, ушёл к какой-то бабе...
Их ждут великие дела, и, сто пудов, не в пабе.

Angie Night.

*барабанит ногтями по столу*
Я скучаю по автору этих строк. Она сейчас за три тысячи километров от Питера, а я, уезжая, совершила глупость, не вспомнив о том, чтобы найти дискетку с её творчеством.
Я часто перечитываю её стихи. Иногда они впечатываются в память отрывками, обрывками и лохмотьями, возникая в мыслях в определённый момент... Но я вряд ли могу вспомнить что-то дословно целиком. И сильно ругаю себя за это. Иногда просто хочется позвонить и попросить прочитать кое-что мне прямо по телефону, плевать на роуминг, чтобы вспомнила...
Но разговор, скорее всего, будет примерно в такой теме: "Привет, Сид. Я в Питере, да... Здесь тепло, снега почти нет. Тепло. Правда, иногда резко дует такой холодный ветер, что мне кажется, что меня пронизывает насквозь... Да, бля, не лето. Не лето... чёрт, верните нам Наше лето Ну ты же всё понимаешь, о чём я... Да нет, конечно всё похуй. Мы же Хардкор!..
Сид, я больше не пью. Я перестала бухать. Ничего не случилось, всё нормально. Всё..." (кладу трубку, сейчас или через некоторое время, какая разница)

А её стихи всё равно крутятся в голове, навязчиво, как мелодия песни, слов которой, как назло не можешь вспомнить.
Вспоминается что-то несвязное, и я уже не помню, так ли всё было:

Такая вечность капельками соли
Стирает след, затерянный в песке
И вздрагивает от фантомной боли,
Как сердце на разделочной доске.
Всё можно вырезать спокойно и бесследно,
И видит бог, что это хорошо,
Когда не кажется настолько бледной
Расплывчатая кожа под ножом...
Но пустота болит так нестерпимо,
Как ощущение сквозных кровавых дыр,
Как осознание того, что ты любима
Сосем не теми, к чьим ногам бросаешь мир...
И пустота на части разрывает,
И вряд ли уже что-нибудь спасёт
От ощущения того, что ты живая,
Но не для тех, ради кого пойдёшь на всё...

@музыка: Deine Lakaien

@настроение: задумчивое

@темы: Стихи, Я

---

Флешмобчик от EisSchmerz

Отмечайтесь в комментах, а я выберу из вашего списка 5 ПЧ, о которых вы должны будете написать.
Der Teufel - симпатичная прикольная девчонка... К сожалению, в реале мы ещё не встречались, и я пока очень мало о ней знаю. Но мне интересно читать её днев, респект за творчество и за всё, что есть))
EisSchmerz - встречались в реале, в Тюмени. Классный человечек, позитивно-безумный, креативный, общительный...
Как я уже говорила когда-то, это первый человек, которого я запомнила на форуме Отто Дикс, хотя и сначала не поняла совершенно, какого полу, возраста и диагноза существо сие...
Нравицца!)))
pine-cone - к сожалению, в реале так и не встретились... пока)) Челябинск, я собиралась туда поехать, но - не случилось.
Очень нравится человек, посты на форуме сразу вызвали интерес и уважение... да, и отдельный - респект за творчество, за чувство юмора, и за всё-всё))
squirrel buckwheat - Белка!!! Екатеринбург! Я знаю её в реале, мегапозитивный человечек, прикольный, креативный - столько всего можно сказать и всё равно мало будет! Надо чаще встречаться!
Warheit - о... С этой леди многое нас связало! Моя первая поездка на концерт Диксов в Пермь, где Warheit приютила меня у себя дома... Бессонные ночи в аське на протяжении нескольких месяцев, когда мы не уставали болтать друг с другом... Её приезд в Ёбург на Дасычей, когда уже я позвала её к себе... Короче, много всего было. Надеюсь, будет ещё!

@музыка: "Эхо Москвы"

@настроение: алкогольные излёты на позитиве

@темы: Флешмоб

---

Облом

Здесь мог быть охрененных размеров рассказ о моей жизни в Питере.
Но его не будет.
За что хочется поблагодарить корявые компы КофеМакс на Невском и собсно дайрю.
Ибо жежешное-то окошко сделали, спереть спёрли, но черновики поста сохранять не научили.
Поэтому всё.
Если что-то конкретное спросить - в комменты. Отвечу по мере возможности обстоятельно, хотя вряд ли скоро.
В асе вообще не знаю, когда буду.
Засим всё. Аус.

@музыка: хрень какая-то

@настроение: критическое

@темы: Я

---

Язык Эзопа

Здесь - сказочка. Про зверей. Три обрывка, скопированных из моего основного блога. Просто хотелось посмотреть, как это читается в одном тексте...



I.

Зверюга готовится к прыжку. Любимый момент. Прыгать ещё рано. Предвкушение сводит с ума. Нервы на пределе. Добыча стоит того.

Добыча прохаживается рядом. Не боится быть замеченной хищниками. Дразнит. Боится, что поймают. Не подходит близко к кустам.

Зверюга сидит в кустах и любуется. "Ничего, когда-нибудь ты подойдёшь..." Вылизывает блестящую шкурку. Радуется себе. А вдалеке проходит добыча. Зверюга облизывается и жмурится от удовольствия. "Поймаю..."

Добыча проходит своей тропой. Очень далеко от кустов, над которыми уже воздух звенит от напряжения.

Зверюга точит когти.

В следующий раз добыча замирает и принюхивается. Кусты замирают. "Чёрт, не достать..." - думает зверюга. Досадно. Плохое оказалось место для прыжка.

Добыча думает: "Там или нет?"

Зверюга: "...щас ка-аак прыгну - и вон в тот терновый куст."

Добыча, (стоя в терновом кусте):"Мда, вероятно, сидит кто-то"...

Зверюга: "Красота моя, вкуснятина..."

Добыча: "не, хищники тут не водятся. Они все у водопоя..."

Зверюга: "...прилечу прямо на колючки... Фиг поймаешь, а на всю жизнь инвалидность!"

Добыча: "чё им тут делать, хищникам? Колючки, идиотом надо быть, здесь охотиться!"

Зверюга: "с другой стороны, хоть когтиком зацепить, хоть кусочек урвать... Хоть на вкус ощутить за секунду до смерти в колючках..."

Добыча: "...тут палюбому не хищный. Просто так спрятался. Местный житель."

Зверюга в кустах улыбается: "Не, мы ещё поживём... Стой рядом, запоминай мой запах..."

Добыча: "Опасности нет. Ну что ж, терновник навещён, пора домой, к водопою."

Зверюга: "...доверяй моему запаху, не бойся меня... Привыкай, теряй бдительность... Приходи ещё..."

Добыча уходит.

Зверюга: "Не надо кусочек, целиком съем." Точит когти.

Время идёт. Зверюга понимает, что ей грозит голодная смерть и выходит поймать какую-то мелюзгу.

Шатаясь на затекших лапах выходит на поляну. Зверюга глотает мелюзгу и морщится. Гадость...

Добыча живёт у водопоя.

Сделать засаду у водопоя?

Любой дурак может сделать засаду у водопоя. Это банально. Самое естественное место для засады. Это ясно всем, включая добычу.

Зверюга идёт к водопою.

В кристальной воде отражается хмурая зверюгина морда.

"Я худею..." - думает зверюга.

Внезапное движение где-то вверху отвлекает зверюгу от мрачных мыслей. На дереве кто-то сидит.

Зверюга махом соображает, кто там может сидеть.

Нетрудно догадаться.



Зверюга видит, что размеры хищника на дереве меньше её собственных. Ненамного, но меньше.

"Глупый маленький зверёк", - снисходительно думает зверюга, - "Эта дичь тебе не по зубам".

Тем не менее, зверюга ощущает раздражение. И без малявки хватало беспокойства... И что больше всего выводит зверюгу из себя - факт присутствия зверька именно здесь. Наглая самонадеянность. "Таким как ты только бы издали на МОЮ добычу облизываться...Гадёныш"... Зверюга нервно облизывает лапу.

Осознание того, что здесь происходит, накатывает волнами и добавляется всё новыми деталями. Во-первых, зверёк здесь, видимо, давно. Значит, удовольствие наблюдать за добычей перепадает зверьку с большей регулярностью, нежели зверюге. Зверюга прекрасно видит, что добыча - непроста. Видно, что красуется и дразнит... А поймать трудно. Но из той засады, где находится зверёк, это всё же сделать гораздо проще. Но, с другой стороны - зверька прекрасно видно! Зверюга погружается в размышления. Непонятно. Наглая дурацкая тактика. Зверек ещё мал. Хотя, как знать, может, уже умеет охотиться....

Зверюга старательно гонит от себя мысли о том, что эта фигня на дереве способна поймать такую прекрасную добычу. И всё же, непонятно, на что этот зверёк способен... Ненависть и раздражение поднимаются в душе зверюги чёрной бурей. Нет, никакого врага нельзя недооценивать. Даже самого неказистого. Зверюге доводилось пережить пару моментов, когда решительные маленькие зверьки урывали лучшие куски добычи буквально из под носа... Теперь такого допустить нельзя.

Здесь обитает лучшая добыча из возможных.

Этому зверьку не суждено увидеть рассвет.



Зверюга подходит к дереву и демонстративно потягивается. Зверюгу заметили. Очень хорошо.

"Держись, гадёныш, - тихо произносит зверюга и прыгает на нижнюю ветку дерева.

Лучшая добыча из возможных.

Лучшее место для прямого нападения.

И оно занято зверьком.

Проще - только нападать на земле, в лоб. Хотя - сбежит.

А зверёк сидит на ветке.

И на ветку эту с ходу не залезть.

Если только зверёк сам не подпустит поближе.

Все эти мысли проносятся в голове зверюги как ураган. Зверёк подпустит её к себе. Зверюге хочется к нему. Добыча ни при чём. Надо сказать это. Надо сказать так, что зверёк поверит.

Зверюга: "Сидишь?"

Зверёк: "Сижу."

Зверюга:"Зачем?"

Зверёк: "Охочусь."

Зверюга: "На кого?"

Зверёк: "Здесь есть хорошая добыча."

Зверюга: "Неужели?"

Зверёк: "Да."

Зверюга: "Удобное место для прыжка..."

Зверёк: "Тоже охотишься?"

Зверюга: "Нет. Просто хочу посидеть на дереве."

Зверёк: "Сиди."

Зверюга перебирается повыше. Зверька удаётся рассмотреть лучше. Небольшой ловкий зверёк. Маленькие блестящие когти. Маленькие и очень острые зубы. Зверюга задумчиво мотает головой. Зверёк не такой уж и хилый.

Зверюга: "Хорошее место, но тебя видно."

Зверёк: "И пусть."

Зверюга в недоумении. А как же неожиданное нападение?

Зверюга: "Добыча видит тебя?"

Зверёк: "Видит."

Зверюга: "И как нападать?"

Зверёк: "Добыча дразнит меня. Идёт мне в зубы..."

Зверюга: "Это игра."

Зверёк: "Да. И я хочу выиграть."

Зверюга: "Понаблюдаю за этим."

Зверёк: "Хочешь тоже урвать кусок?"

Зверюга: "Не хочу."

Зверёк: "А выглядишь, будто тебя давно не кормили."

Зверюга: "Это от природы. У меня полно еды."

Зверёк: "Хорошо охотишься?"

Зверюга: "Не жалуюсь. А ты?"

Зверёк: "Неплохо."

Зверюга: "Это интересно. Я хочу посмотреть, как ты охотишься."

Зверёк: "Зачем?"

Зверюга: "Любопытно. Ты напоминаешь мне меня в детстве."

Зверёк: "Неужели?"

Зверюга: "О да. Нужен совет - обращайся."

Зверёк: "Посмотрим."

"Ну-ну," - думает зверюга, - "в какой-то момент ты потеряешь бдительность..."

Зверюга: "Я хочу сесть поближе к тебе."

Зверёк: "Не свались с ветки."

Зверюга: "Не беспокойся."

Зверюга забирается ещё выше. Если добыча появится сейчас - заметит обоих.

"Хм," - думает зверёк, - "а мы и вправду похожи. Чтож, пускай сидит. Оттуда ей всё равно не удастся наброситься."

"Уже близко..." - думает зверюга, - "подобраться ещё и вонзить зубы в затылок..."



------------------------------------------------------------------------------------------------



...Здесь Эзоп встаёт и выходит курить. В его ожидании персонажи застывают во времени и пространстве. Надолго ли - никто не знает...



P.S. Меня тошнит от лицемерия!!!.........



II.

Я зажмуриваюсь и вижу зверюгу. Мать моя, до чего же она отощала! Я уже не понимаю, для чего ей такие острые зубы... Наверное, она скоро начнёт жрать растения. Голод превращается в слепую тупую злобу. Зверюга больше не жрёт мелюзгу. Добыча скрылась из поля зрения. Кажется, у зверюги не остаётся сил, чтоб идти по следу. От знакомого запаха темнеет в глазах и подкашиваются лапы. Нужен тайм-аут. Если бы возможно было оставить себя на время, отрешиться от голода и желания, просто немного передохнуть. Но от себя, от своей сущности не сбежишь...

Зверюга зубами вытаскивает колючки из потрёпанной шкуры и кидает их на тропинку зверька. Зверёк, естественно, наступает на эти колючки. Не догадывается о причастности зверюги. Зализывает ранки. Из зарослей появляется ещё кто-то мелкий, подбегает к зверьку и тоже лижет его ранки... Зверюга брезгливо морщится. А мелкий товарищ зверька вскакивает и, отчаянно нюхая воздух, верещит в пространство какие-то ругательства. Зверюга вздыхает и кладёт голову на лапы. Дрянная у нее жизнь...



Эзоп говорит что-то ещё, и ещё... Я вижу зверюгу, вижу как она поднимает голову, хмуро лижет шерсть на лапе и снова кладёт голову. Всё. Больше не происходит ничего.



Мне её не жалко. Мне хмуро.



III.

Терновые кусты. Цветы и ольшаник.

Огромная зелёная пустошь. Ни души вокруг.

Зверюга смотрит вниз с холма... Её слабые лапы еле держат исхудавшее тело. Зрение обманывает восприятие. Запахи обострились до предела, и теперь зверюга верит только им.

Тёплый ветер доносит издалека слабый запах добычи. Идёт добыча. Инстинкты берут верх над воспалённым разумом зверюги: "Поймать!"...

Зверюга мягко спрыгивает в низину. Здесь, на огромном поле, усыпанном нежно пахнущими цветами, добыча не преминет появиться. Зверюга чувствует это и нетвёрдым шагом проходит по полю, оставляя за собой колею из смятых цветов, на которую, впрочем, не обращает никакого внимания.

Здесь, посреди поля, зверюга продолжает ждать. Добыча придёт... и уже неважно, получится ли на неё наброситься.

Зверюга ждёт.

Зверюга ждёт столько, сколько потребуется.

Бесконечно долго.

И всё это время ветер доносит до зверюги запах. Настолько отчётливый, что ему невозможно не верить. Добыча уже здесь. Добыча далеко и её не видно. Ждать, только ждать.

Когда добыча появляется в поле зрения, зверюга спокойно лежит в траве. Зверюгу сводит с ума запах.... наброситься она уже не сможет, и понимает это до странного равнодушно.

Достаточно чувствовать.

Достаточно смотреть.

Достаточно позволить себя заметить.



Добыча проходит по полю и останавливается в нескольких метрах от зверюги.

Взгляды встречаются.

Хищный огонь на мгновение вспыхивает в глазах зверюги. Но, вместо того, чтобы попытаться наброситься, она ложится, сминая цветы...

Добыча стоит рядом и задумчиво нюхает воздух. В воздухе звенит щебетание птичек и стрекот кузнечиков. Жарко.

А зверюга всего этого уже не замечает. Для неё существует только запах.... всепоглощающий запах заветной добычи.

А добыча ест цветы. Кажется, что совсем не замечает зверюгу, и обрывает красно-белые бутоны в опасной близости от зверюгиной морды.

Зверюга обессиленно ложится набок, вытягиваясь на смятых цветах. Сильно-сильно зажмуривается, втягивая ноздрями разные запахи, из которых осознает только один.

Добыча продолжает есть цветы, временами поглядывая на лежащую зверюгу.

Зверюга ловит взгляд добычи и несколько раз демонстративно облизывается.



Добыча уходит.

Через некоторое время зверюга поднимается и тоже уходит. Всё равно куда. Вперёд.



На пути зверюги встечаются какие-то сильно пахнущие растения. Зверюга меланхолично обрывает их зубами.

Алеет закат.



Зверюга уходит всё дальше в буйно растущие травы. Множество запахов едва ли не сбивает с ног. Приторно-сладкие цветы. Мята и горькая полынь.

Зверюга жрет всё это уже не брезгуя.



А от свежей горечи полыни начинает кружиться голова, и меняется восприятие мира. Зверюга дотаскивает себя до водопоя и обессиленно опускается на траву.



Её приводит в себя прикосновение холодного мокрого носа. Это зверек спрыгнул с дерева и тычется мордой в зверюгину шею.



-"Эй, - говорит зверёк, - Привет! Жива ещё?"

-"Не дождёшься,"- тихо произносит зверюга, открывая глаза. - "Привет."

-"Травой, что ли, питаешься?" - усмехается зверёк.

Зверюга угрюмо поднимается. Горечь и мята прибавили ей сил.

-"Полынь", - говорит зверюга, - "Потрясающая вещь. Попробуй."

-"Обязательно," - небрежно отвечает зверёк, - "а чего нового на поле?"

-"Добыча там была. Ушла."

-"Поле - не лучшее место для охоты" - задумчиво произносит зверёк.

-"Охоться у водопоя. Отрабатывай прыжки с земли," - бормочет зверюга в усы и уходит.



Зверёк остаётся сидеть на траве и смотрит зверюге вслед.



А зверюга уходит, невесело усмехаясь в усы. Бессчетное количество дней они со зверьком провели, сидя на одном дереве. И, не исключено, что проведут ещё столько же, в бесконечном и безрезультатном наблюдении.



Зверюга отмечает про себя, до чего же отощал зверёк. Это уже никудышный охотник. Возможно, единственное, что играет в пользу зверька - это молодость. Возможно, быстрее реакция. Но не факт. Мелкий зверёк... вот почему он многого не понял.

Зверюга меланхолично шагает прочь. Хвост тащится по траве, собирая репьи и разную дрянь. На ушах всё ещё заметна пыльца полевых цветов.



На небе появляется луна и освещает холмы.



Зверюга уходит в сторону этих холмов и думает про добычу. Про сводящий с ума запах. Про то, как добыча дразнит охотника и уходит из-под носа. Про то, что так и должно быть.

"Завтра приду и снова буду сидеть на дереве..."

Наблюдать, как малявка морит себя голодом и иллюзиями.

Не по зубам зверьку добыча.

И с каждым днём всё больше не по зубам.



На мгновение зверюге становится жалко зверька. Зверюга представляет себе, чем всё может закончится.

Зверюга съедает торчащий лист какого-то растения и идёт отрабатывать прыжки с земли.

Они ещё пригодятся....

@музыка: NOFX - My Vagina

@настроение: растерянное

@темы: Рассказ, Творчество

---

Для Warheit ;)

Я очень спокойна, когда потолок

Касается дна моих мыслей,

Я всё ещё верю, что будет тепло,

Что будет полёт в этой жизни.



По стенам проходят полоски теней,

И свет очень медленно гаснет;

Вся комната сжата тревогой, и в ней

Какая-то скрыта опасность...



Я чувствую всё словно издалека,

Мне кажется, воздуха мало,

Как будто в конвульсии, резко рука

Вцепляется в край одеяла.



И мысль лишь одна - оттолкнуть потолок,

Рвануться из этой неволи,

И вижу, что пальцы сжимают стекло...

И я просыпаюсь - от боли.

@настроение: слегка бухое

@темы: Стихи, Творчество